[Санкир]

Любят люди летать. Не все, но многие.
Ещё оттуда, из древних-древних времён пошло. Лежал человек (сытый, естественно) на спине, руки под голову и на небо пялился.
А там кондор какой-нибудь парит. Крылом не шевельнёт, на тёплом воздухе держится, на ходящих и ползающих снисходительно поглядывает. Умел бы – ещё и вниз поплёвывал бы презрительно.
А человек на полёт его любуется, а самому-то завидно.
И начинает человек изгаляться. Реечки сосновые клеит, вощёной бумагой обтягивает. Или каркас бамбуковый хитро изогнёт, плоскости шёлком заделает. Да шёлком не простым, с росписью, чтоб драконы золотые по ткани разбегались, да облака белые кучерявые колечками-барашками скручивались. Мастер Дедал, по слухам – так вообще пёрышки задействовал, не мудрствуя лукаво.
Ну и летают, по мере сил. Кто с колокольни мордой в землю, кто с холма в долину (тоже не всегда удачно). Шибко умные над морем летают, чтоб в случае чего падать помягче было.
Но как ни крути – а это всё ходули и приспособки. Истинные крылья отращивать надо. Мечтать о них, любить, лелеять, каждое пёрышко знать. И само собой – работа. Каждый день, так чтобы ни мгновения зря не упустить. И вот, глядишь – пробиваются потихонечку на спине… Сперва куцые ещё крылышки, так, чтоб вспорхнуть, да трепыхаясь отчаянно, минутку в воздухе удержаться. А дальше – больше. И растут крылья, белым шатром сзади разворачиваясь, и держат в небе всё дольше и дольше. С людьми, конечно, уживаться сложно приходится. Одиноки становятся крылатые, да это судьба их такая…
А иной все силы свои тратит на то, чтобы (не приведи боги) от земли не оторваться. При слове «крылья» его передёргивает и корёжит. Выражение на личике появляется такое, будто гнилое яблочко скушал. С половинкой червячка. И шея у таких людей так устроена, чтобы в небо посмотреть нельзя было.
И такой человек тоже начинает изгаляться. Как ни посмотришь – тащит чего-то. То ли трубу ржавую, то ли кусок железа… Кувалду, бочку краски, болты паровозные… И вот клепает целыми днями… Пыхтит, возится, пилит, скрежещет, стучит. Наконец, глядь – конструкцию какую-то сделал. На себя надел. Шага не шагнуть, не наклониться, не повернуться. А он доволен.
- Что ж это ты, друг сердечный, сотворил-то? – спрашиваешь его.
Посмотрит он на тебя этак с превосходством, скрежетнёт конструкцией, пот вытрет, приподнимет её, покрутится, покрасуется, глазки от тяжести выпучив и ответит гордо:
- Антикрыло!
(с)(не знаю кто, спер уже со спертого)

[Zvezdniy]

Хорошая тема.

У каждого - свое.
Жесть. Другого слова не подберешь. Когда отрываться от земли - мало. Потому что небо - чужое. Нужно - свое. А свое небо, выше того неба, которое знает этот мир. То, которое на самом деле одно на всех, и никому не принадлежит. Потому что небо, настоящее, вообще никому не может принадлежать. Небеса миров - они все во владении у творца, а вот то, общее, его воплотил создатель и право собственности не заявлял. Я их разделяю: Создателя и банального "главу творцов-созидталей". Нелепое подобие.
В Звездное небо можно взлететь. Но чтобы туда попасть, надо шагнуть с обрыва. И не один раз. Тогда ты либо полетишь и все пределы будут для тебя открыты, либо упадешь. Но лучше уж упасть, чем имея крылья не летать.
Делая шаг с обрыва, ты отрекаешься от вещей средней значимости. От того, что нейтрально окрашено. Либо ты любишь, либо не любишь, либо принимаешь каждый оттенок за отдельный цвет, либо лучше уж суди обо всем в черно-белых градациях.
Цвет звезд - он разный. Но даже оттенок среди звездного неба - это не смешение и не градация, это отдельный цвет. Потому что каждая звезда - это больше чем вселенная. Это совершенно отдельный, неповторимый, богатый, многогранный смысл. Нет ни одной звезды, которая повторялась бы. Этого не существует в природе.
Между Звезд лежат тысячи путей, так или иначе сплетающихся в одну Дорогу. Междумир, стены, Великий Океан - они созданы, чтобы разграничивать миры. А Звездное небо - для того, чтобы их соединять.
Полет среди звезд - это скольжение, падение, парение. Здесь мало одних крыльев, здесь надо привыкнуть к черноте космоса, к тому, что свет звезд - сумрачен и не так заметен, как свет солнца над головой. Здесьб надо привыкнуть к богатству отдельных цветов, которые на земле считались бы лишь оттенками, надо научиться находить отличие между свветло-зеленой и желто-зеленой, между ярко-алой и красной звездами. И каждый раз, выделяя новый оттенок, называть его цветом, проникать в отличие этих похожестей.
Полет среди звезд похож на долгое, вечное странствие. И ты знаешь, что можешь стать гостем в одном из миров - но тогда придется принять заданные в нем правила либо же занять место творца этого мира, что означает долгий перерыв в странствиях... Либо же ты сам должен сотворить мир, в котором собираешься сделать передышку от полета.
Он тихий и незаметный - в звездном небе Ветер - только солнечный или звездный ветер, иного нет. А он имеет хитрые и непредсказуемые течения. Ты не знаешь, где окажешься завтра, не знаешь даже того, что с тобой произошло вчера - потому что среди звезд нет прошлого и нет будущего. А настоящее намного большее, огромное, его трудлно вместить в пределах тела, но надо, если ты собрался жить в каком-то из миров или, тем более, творить один из них.
Полет странника - это как полет в небе с постоянно меняющимися крыльями за спиной. То ты летишь с делыми крыльями ангела, а чуть приблизься к цветам бездны - и крылья почернеют. Но тоже на секунду... Потому что уже через миг они могут стать радужными, а могут превратится в крылья дракона... Иногда от них отсаются лишь кости с призрачным покрывалом, и тогда ты на краткую вечность становишься воплощенной смертью, но уже через вечность жизнь берет свое - и ты снова паришь на перьевых крыльях. Только после таких преображений они очень часто становятся странно гармоничными - одно перьевое, другое кожистое. Или одно белое, другое черное.
Странный это полет. И шаги с обрыва делать страшнее, чем просто отрываться от земли. Но он дает многое: ты учишься цуенить только по-настоящему важные вещи, уникальные не в одном только мире, в одной системе, а уникальные вообще - с точки зрения Дороги, которая естественно, обладает сознанием, с тчки зрения самого Создателя.
Это странное путешествие. Когда вечности скачут перед глазами, сменяя друг друга, время шутит с твоими крыльями, а ты сам волен выбирать любое направление, но никогда не знаешь, куда попадешь на самом деле. И любой расчет - бесполезен, потому что звездный ветер НА САМОМ ДЕЛЕ случаен, это настоящий подарок Создателя - возможность истинной случайности. Свобода воли перед ней меркнет.
Но это, естественно, только мое мнение о полете.

[Вега де Вайл]

Ок, ловите:

Крылья есть у всех,
У каждого свой путь наверх,
Есть у каждого своя дорога в никуда...
(с) Сергей Маврин


Кто-то говорит: "Жаль, у меня нет крыльев. Как бы я полетал!.."
А ведь крылья есть у каждого. У тебя, у меня, у нее, у него, у них... У всех. С рождения за нашими спинами бьются крылья - у кого белые и оперенные, у кого черные и кожистые, у кого - стальные, у кого - полупрозрачные, но есть они у всех.
Беда в том, как мы поступаем со своими крыльями.
Один человек, оглянувшись назад и увидев крылья, тут же бежит в ванную. Он хватает с полочки опасную бритву, и, заливаясь слезами от боли, начинает их резать. На кафель медленно и печально падают белые перья... или кусочки черной кожи, кому уж как. Срезав последние кусочки крыльев, он смывает со спины кровь, вытирает влагу махровым полотенцем, и, облегченно вздохнув, идет пить водку. Для того, чтобы проснуться завтра, и, подойдя к зеркалу, в ужасе увидеть новые крылья. Ведь крылья не верят, что они кому-то не нужны, и они отрастают вновь и вновь, раз за разом... А потом приходит день, когда человек, уже уставший резать свои крылья, просыпается - и с невероятным облегчением обнаруживает, что их больше нет. Ведь крылья тоже устают...
Другой человек, увидев свои крылья, не бросается в панику, и не начинает в истерике кромсать их. Он садится, и начинает думать. Звонит по телефону, выясняет номера и адреса, потом собирается, прибинтовывает крылья к телу - не дай бог, кто-нибудь заметит - и начинает обходить все адреса, которые узнал. В конце концов он находит спекулянта, который готов дать хорошую цену за его крылья. Человек с некоторым опасением ложится на операционный стол, где ему под наркозом удаляют крылья. Потом он просыпается, забирает деньги и уходит. Когда через несколько дней крылья отрастают заново, он не торопится к прежнему покупателю. Он опять долго сидит на телефоне, и выясняет, где можно продать крылья дороже. И история повторяется... Так раз за разом. Вот только у таких спекулянтов крылья перестают расти еще раньше, чем у тех, кто обрезает свои крылья. Ведь крылья не терпят подлости и продажности...
Есть и такой, кто заметив крылья, не режет их и не продают. Он просто старательно прячет их, позволяет зарасти паутиной и покрыться пылью, и очень боится даже пошевелить ими - не дай бог! Такой человек всю свою жизнь живет в страхе, что крылья вздрогнут, пыль осыплется, паутину сметет порывом ветра, и он взлетит. Человек больше всего на свете боится полететь - ведь можно упасть! Проходит несколько лет - и крылья отпадают. Просто рассыпаются пеплом, не оставив и следа своего пребывания. Ведь крылья не могут ждать вечно...
А есть и те, кто, увидев свои крылья впервые, ликует. Он подходит к окну, открывает его, расправляет крылья, и делает шаг вперед. Он не боится упасть, ведь он - крылат! Он просто не может упасть! Он летит, все выше и выше, прочь от трусов, мясников, спекулянтов, прочь от грязного, подлого мира, вверх, выше к звездам, туда, куда зовет его Серебряный Ветер! Он летит - и больше нет ни подлости, ни грязи, ни зла, ничего нет - только облака, солнце и луна, и Серебряный Ветер Звезд! Ветер, поющий для него, крылатого, который не побоялся и полетел.

[Санкир]

Жил был мальчик.. добрый, белый, пушистый.. способный...
И возомнилось ему , что способностей его достанет стать магом.. да вот беда, маги на дорогах не валяются, и уж тем более учеников так просто не берут. Особенно если ученики их и не ищут.
Но мальчик способный был и упорный.. и глупый..
Ибо магию методом тыка изучать, и так то не многие выживают, даже и под присмотром учителя, а тут.. Нет он понимал конечно чем ему это грозит- слухами то земля полнится, да и самому ума понять хватило, а глупость в том, что затею эту он так и не оставил.. по краю ходил, рассудка чуть не лишился, да и жизни тоже.. Но добился таки своего. Стал магом, ну или во всяком случае подмастерьем... на полноценного то мага он так и не тянул конечно же.. знания то ведь они по крупицам собирались веками, а тут, за год-два много ли сумеешь без книг и наставника?? Вот то-то и оно..
А все ж таки сумел он незримое увидеть и неосязаемое нащупать.. Но и его заметили... Как же.. такой лакомый кусочек и сам в пасть лезет.. да без охраны.. и не подозревая что пасть это..
Только то и спасло, что туда, где пасти такие что на один глоток он был бы, не сумел он дойти.. хотя может оно так и лучше было бы..
Но что одним куском сожрать не получается- его ведь и нарезать можно.. а что бы жратва не опомнилась раньше времени- разговорами отвлечь..
Вот и предложили ему силу да знания.. Не за так, знамо дело, а за плату.. чего сам изволит отдать и чем заплатить...
Будь мальчик по старше, да по опытнее, или будь у него умения по больше, может и сообразил бы что к чему..
А так всего разумения и достало только понять что чужими жизнями да судьбами платить ему негоже.. Своей заплатил..
ДА еще думал что перехитрить сумел.. боль ведь терпеть можно.. а с силой и знаниями и вовсе не замечать.. а к одиночеству ему не привыкать было.. Вот болью и одиночеством он и согласился платить..
Так магом и стал, не особо сильным да умелым, но ему и того хватало..
Вот только добра от него мало с тех пор кто видел..
И ведь старался он, да только все что-то не по его оборачивалось..
А спохватился он только когда к одиночеству боль добавилась.. да не просто, а расти стала.. Все силы уходили на то что бы терпеть ее.. и свои силы, и даренные, а боль от того все сильнее становилась..
Чем больше силы он тратил- тем сильнее мучился..
Спохватился да поздно.. Отказаться бы.. да только раз ходить научившись- уже во век не забудешь как это.. а сила- не ноги, ножом не отрезать.. да и духу не хватит... только и осталось ему запрет на себя наложить- не пользоваться умениями этими. Совсем.
А лучше от того все одно не стало, цена то названа, и одобрена. Им самим и названа и одобрена же.
И умереть ему не позволено оказалось, уж сколько он во всякие авантюры не лез, сколько не рисковал, а обходит его смерть стороной и все тут. Цена то еще не вся уплачена... А самому уйти- совесть не позволяет.. Сам же дорогу выбрал.
Так и не знает никто что с ним дальше стало... Он ведь гордый был, улыбочку ехидную на себя навесит, прищурится и как бы все нормально..
Так и затерялся среди людей, вечный должник, узник самого себя и сам себе палач....

[Чеширская кошка]

Санкир ты извини, у меня от твоего рассказа ассоциации с Иларом возникли...

Zvezdniy :give_rose: спасибо...

[Санкир]

это не про Илара.. это про другого глупого и наивного малчика..
и в отличии от Илара малчику не хватило сил идти дальше.. только затеряться и сумел..в самом себе..

[Чеширская кошка]

Санкиря ж сказала, ассоциация))) я и не думала, что это про Илара...

[Zvezdniy]

Чеширская~кошка, благодарю за теплые слова :angel:

Санкир, грустная история. Прям-таки и затерялся? С концами?

[Серая Зона]

Если крыльев не дано -
Значит, нужно крылья сделать.
Если нас поманит дно -
Будет создана U9.
Нам ни плавать, ни летать
Не положено по чину...
Скажем миру: "Наплевать!
Это, право, не причина -
Чтоб ни плавать, ни летать."

И усеяны костьми
Полигоны, полигоны...
Мы бы не были людьми -
Если нас ничто не гонит
К неположенным местам,
За пределы, за пределы...
Если можешь - сделай сам:
Твой Творец - не слишком смелый.
Все, что можешь - сделай сам...
Может, в этом все и дело?!
(с) Алькор.

[Белк]

Есть крылатые сразу-их учили летать, и наука уж в теле и в крови
Но учителей мало, на всех не раздать, да и гордость не выпустит просьб..
И бескрылый с рожденья, он ищет себе пару перышек тут, пару перышек там
остальные смеются-смотрите, глупец, собирает он мусор как нищий.
Обижаясь и плача, перо собирает, замыкаясь сильней и сильней
Он из мыслей и книг сам построил барьер, подпуская к себе лишь друзей.
Вот собрал он перо... Нет ни схемы, ни средств, но ваяет он что-то, упрямый.
Ну а кокон все крепче, на нем есть узор-неприятный, вообще-то, и страшный
А упрямый ваятель одевает творенье и летает тихонько, как думать привык.
И никто не узнает, что за коконом крепким звездный ветер поет и творит.. )

Эхх... Эгоизм. Пишу о себе ^^"
Хотя, быть может, кому-то это напомнит свой путь становления личности.
И... Не стреляйте в пианиста насмерть)

[Ameli-anna]

Почитала и что-то мне грустно стало. Вспоминается.
О Дельвиг, Дельвиг, в чем награда
И дел высоких и стихов.
Таланту что и где отрада
Среди злодеев и глупцов.
Стадами смертных зависть правит,
Посредственность при ней стоит
И тяжкую пятою давит,
Младых избранников харит.
Кюхильбейкер
А все люди в той или иной степени одиноки.
А вот что бы летать нужно координальное изменение человеческого тела. Птицы оптикаемы, какие у них легкие и кровообращение. У гусей, даже есть воздушные мешки, благодаря которым они дышут в одну сторону и способны лететь через горы, а человеку там уже нужны балоны с воздухом, если лететь в открытом самолете. У насекомых там вообще законы микро мира, поэтому попытки воссоздания по ним летательных аппаратов потерпели поражение. Хотя в первых моделях самолетов были взяты те же процессы маневрирования. Воздух по другому обтекает тела насекомых